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    一滴血，被交易的双方同时记入账册。从这一刻起，他不再是一个完整意义上的人，而变成了一笔“双方都试图控制、并希望暂时保有的资产”。

    指尖裂开的口子结了层薄薄的痂，冷风刮过，痂下立刻泛起新的刺痛。从雪巴列空出来，踏上印经院外巷，潮冷的墙皮和湿木的霉味顽固地贴着鼻腔；远处马圈传来马匹嚼草的细碎声响，混杂着人群低沉的嗡鸣，如同水底拖行的暗钩，拽着人的神经。

    昂旺·多杰将那块粗糙的点名木牌塞进袖底，木刺扎入掌心，清晰的痛感让他时刻记得，自己的名字已被写入哪一本账册的哪一页。他没有加快脚步，反而将步子放得更稳：在外雪，奔跑是求生的本能；但在雪城，奔跑，往往等于认罪。

    身后，响起了脚步声。不是一个人。

    他在一处墙角看似自然地停下，仿佛被寒气呛得喘不上气，抬手按住胸口。身后那串杂沓的脚步声，也随之停了下来。雪花落在瓦檐上，发出簌簌的轻响。有人低咳了一声，咳嗽里带着劣质青稞酒的酸气；又有人重重吐了口气，气息中混杂着酥油与旧皮革混合的硬味。

    他没有回头。在这里，耳朵往往比眼睛更可靠。他将呼吸调整成固定的三拍——短、短、长。

    在短促的呼吸间，他捕捉到布靴底谨慎摩擦碎盐的细微沙响，轻巧如寺中行脚僧；在绵长的吐气里，听见靴跟敲击石板的硬实脆响，沉重如衙门差役；而在更远的背景中，还有一种几乎无声的踩雪节奏，精准稳定，如同军营中点卯的步伐——那是汗帐（蒙古势力）影子才会走的步子。

    他低估了这场“追索”的热切程度。原以为只是朗孜厦（财政局）在监视，却没料到帐篷外的风（其他势力）也伸出了手。第一个误判让他后颈寒毛倒竖，渗出的冷汗转瞬被冷风凝成盐粒。

    巷口卖糌粑的小摊正冒着白蒙蒙的热气，锅里的咸茶翻滚，散发出略带苦味的回甘。昂旺·多杰走过去，如同任何一个普通路人，掏出一小枚碎银，手指却始终不敢远离袖底的木牌。他让摊主将茶碗倒满，粗陶碗沿积着一圈擦不掉的油腻，像某种无法抹去的证据。

    “弟子请一碗。”他对摊主说，声音不高不低。

    摊主的手粗粝，指节裂着口子，倒茶时发出轻微的“咕噜”声。昂旺借这声音的掩护，将身后的脚步声在心中重新梳理了一遍——三股，彼此交错，互不统属，却又隐隐形成合围。有人在暗中换位。

    他端着茶碗，走出巷口，拐进外雪涌动的人潮里。人潮裹挟着汗酸、牛粪火的温热、以及风雪带来的腥气。嘈杂的吆喝声中夹杂着断续的诵经声，诵经声又被不知何处传来的铜铃声敲碎，仿佛在提醒：这片土地的每一寸，都有人能随时叫停挥下的刀。

    追踪者跟进了人潮，距离保持得不远不近。远了会丢，近了则暴露意图。这个距离像一根无形的绳索，牵引着他不得不向前。

    他不敢跑，也不敢停留过久。第二个误判在心底悄然浮现：他以为混入人潮便能稀释追踪。可外雪的人潮是浑浊的泥浆，既能掩盖脚印，也可能将脚印印得更深、更清晰。

    他选择了往“他们不敢轻易动手”的地方走去。

    外雪边缘，通向一处小护法殿的门槛并不高，却因常年被信徒踩踏、擦拭而显得光亮。殿门前摆着一长排酥油灯，灯油燃烧的烟雾混着浓烈的藏香，辛辣得让人喉咙发紧。昂旺·多杰走到门槛前，忽然停住脚步，转身，双手合十，将敬语说得足够清晰响亮：“诸位大人，弟子不敢玷污圣地门槛。若有公事垂询，恳请在佛前明示所立何名。”

    话音落下，殿内规律敲击的木鱼声微微一顿，随即又以更缓慢、更沉重的节奏响起。门口值守的僧人抬眼看向他，目光中没有慈悲，只有审视规矩的冷漠。

    追在最前方的那名差役，脚尖已然抬起，半步就要跨过门槛，听到“佛前”二字，硬生生将脚收了回去。靴底落回地面的那一声轻响，如同将出鞘的刀又按回了鞘中。

    这一招暂时奏效了，却也暴露了底牌。他将对方的刀逼回鞘中，同时也将自己这枚“棋子”，钉在了更多双眼睛的注视之下。第三个误判让他嘴角发苦：他以为敬语能换来片刻的安宁，换来的却是更大范围的“注意”。

    外雪的眼睛多，雪城的耳朵更灵。

    他将茶碗放在门边石台上，趁众人因这片刻僵持而停手的间隙，从侧门迅速挤进殿旁狭窄的回廊。回廊墙壁潮湿冰冷，手指无意间摸到贴在墙上的褪色经纸边角，毛糙的触感如同摸到一条尚未写完的罪名。他贴着墙壁疾走，听见身后有人压低嗓音快速说道：“别在这里动手。引他去南门。”

    去南门。

    不是“抓住他”，也不是“杀了他”。是“引他去南门”。这句话如同有人将预设好的方向，强行写进了他的耳朵里。
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